Смешные истории

[Kapriznaya]

Рассказ достаточно обеспеченной женщины, которая частенько ездит по экзотическим странам. И вот, вернувшись из Вьетнама рассказывает такую кулинарную историю...
Мы ездим часто, и одно из традиционных занятий во всех поездках - это прочувствовать весь колорит страны, через их традиционную кухню. И вот, уже перед отъездом, пошли мы с мужем в достаточно дорогой ресторан. Взяли меню, сидим рассматриваем незнакомые буковки. Ну и как обычно - ориентируемся в основном на цены.
Вдруг ХОП! блюдо, а напротив цена - 500 баксов. ОГО!

Ну мы и подумали, что за 500 баксов - это будет что-то мега крутое, ссупер традиционное. Что наверное, раз столько стоит - значит капец как вкусно. Подзываем официанта, тычем пальцем в строчку. Официант спешно убегает в сторону кухни, и через 30 секунд выбегает из дверей уже с поваром. Повар начинает вокруг нас прыгать и суетиться. Через 5 минут приносят большое, накрытое блюдо.

Мы в предвкушении переглянулись. Шеф-повар с загадочным лицом потянулся к крышке блюда... Мы затаили дыхание... смотрим на тарелку, а там - в залежах овощей, травок и пряностей - ползает здоровая, сантиметров в 15, жирная гусенница. б... Мы конечно знали, где мы находимся и что ожидать от этих товарищей можно чего угодно. Но чтобы вот так откровенно...

Пока мы недоуменно переглядывались с мужем и каждый в голове обдумывал увиденное - гусеница нагло стала жрать овощи, разложенные по тарелке. Такой наглости мы не ожидали. Муж, чтобы ему досталось хоть что-то, неуклюже стащил с пока нетронутого угла кусок какой-то травины. Мы смотрели на гусеницу, повар смотрел на гусеницу, стоящий сзади официант тоже смотрел на гусеницу.

Все молчали. А жирная тварь в то время сожрала уже почти половину овощей.

Видимо от таких раскладов в голове у мужа происходили какие-то умозаключения, он думал, жрать хотелось, было жалко 500 баксов... и в момент, когда гусеница принялась за очередной кусок помидорины, муж резко взял вилку и ХАК! Он решился. Ну, правильно - не пропадать же 500 баксам. Вилка вонзилась в голову гусеницы. Вслед за этим послышался грохот падающего в обморок шеф-повара и изумленный писк официанта.

Оказывается: Эта гусеница - очень редкое животное, которое выращивают до такого состояния лет 5-7. Стоит эта гусеница очень дорого. А едят - вовсе не её. Деликатесом считается то, что сожрав овощи, она тут же начинает испражняться, а точнее - срать. И именно эти её испражнения и стоят 500 баксов и считаются жутким деликатесом! А муж её - вилкой в башню!. Повара откачивали и приводили в чувства очень долго. Нашему русскому человеку в голову не пришло бы жрать какашки гусеницы, еще и платить за это 500 баксов.

[RainyMan]

[SpaceBar]

Рассказывает очевидец:Сижу жду, пока отремонтируют колесо. Подъезжает к шиномонтажу инфинити со спущенным колесом, из него выходит вся из себя гламурная кисо.
Так мол и так, вот колесо, треба починить. Парни как положено снимают колесо ремонтируют и походу дела один спрашивает: чем колеса накачать?
Кисо: - А что есть?
В этот момент в парне видимо проснулся Петросян, и он говорит: - Ну воздух с разным вкусом: персик, клубника.
Весь шиномонтаж начинает хихикать, каждый занимается своим делом, но уши уже обращены к девахе.
Кисо: - А сколько стоит?
Парень: 800 руб. все колеса.
Все присутствующие уже еле сдерживаются чтобы не заржать в голос.
Кисо: ну хорошо, мне - с клубникой.
Шиномонтаж умирает, всех рвёт, народ пытается сдержаться, не получается... Колеса накачены "клубникой". Кисо, без тени улыбки отсчитывает деньги уезжает.
Все плачут.
Дальше опять очевидец: и надо было же так попасть, что через пару дней я на том же монтаже. Подъезжает этот же инфинити, из него выходит солидный мужик, и спрашивает:
- Два дня назад Вы колесо делали на этой машине?
Пацаны вжались в щели.
- Кто колесо делал на этой машине два дня назад?
Ну всё щас накажут, но сознаваться надо. Выходит хозяин и скромненько так, виновато:
- Ну... да... мои ребята делали...
Мужик: Так это Вы моей жене колеса клубникой накачали?
Хозяин: Ну... это... ммм....
Мужик: Держи тысячу рублей!
Хозяин: а???!..
Мужик: Три дня не сплю - ржу, всем пацанам рассказал, все просто валяются.
Шиномонтаж опять в слезах.

[SpaceBar]

— Коллеги, — говорит Морковьева, — перед нашей организацией встала масштабная задача. Нам поступил на реализацию проект, в рамках которого нам требуется изобразить несколько красных линий. Вы готовы взвалить на себя эту задачу?
— Конечно, — говорит Недозайцев. Он директор, и всегда готов взвалить на себя проблему, которую придется нести кому-то из коллектива. Впрочем, он тут же уточняет: — Мы же это можем?
Начальник отдела рисования Сидоряхин торопливо кивает:
— Да, разумеется. Вот у нас как раз сидит Петров, он наш лучший специалист в области рисования красных линий. Мы его специально пригласили на совещание, чтобы он высказал свое компетентное мнение.
— Очень приятно, — говорит Морковьева. — Ну, меня вы все знаете. А это — Леночка, она специалист по дизайну в нашей организации. Леночка покрывается краской и смущенно улыбается. Она недавно закончила экономический, и к дизайну имеет такое же отношение, как утконос к проектированию дирижаблей.
— Так вот, — говорит Морковьева. — Нам нужно нарисовать семь красных линий. Все они должны быть строго перпендикулярны, и кроме того, некоторые нужно нарисовать зеленым цветом, а еще некоторые — прозрачным. Как вы считаете, это реально?
— Нет, — говорит Петров.

— Давайте не будем торопиться с ответом, Петров, — говорит Сидоряхин. — Задача поставлена, и ее нужно решить. Вы же профессионал, Петров. Не давайте нам повода считать, что вы не профессионал.

— Видите ли, — объясняет Петров, — термин «красная линия» подразумевает, что цвет линии — красный. Нарисовать красную линию зеленым цветом не то, чтобы невозможно, но очень близко к невозможному…

— Петров, ну что значит «невозможно»? — спрашивает Сидоряхин.

— Я просто обрисовываю ситуацию. Возможно, есть люди, страдающие дальтонизмом, для которых действительно не будет иметь значения цвет линии, но я не уверен, что целевая аудитория вашего проекта состоит исключительно из таких людей.

— То есть, в принципе, это возможно, мы правильно вас понимаем, Петров? — спрашивает Морковьева.

Петров осознает, что переборщил с образностью.

— Скажем проще, — говорит он. — Линию, как таковую, можно нарисовать совершенно любым цветом. Но чтобы получилась красная линия, следует использовать только красный цвет.

— Петров, вы нас не путайте, пожалуйста. Только что вы говорили, что это возможно.

Петров молча проклинает свою болтливость.

— Нет, вы неправильно меня поняли. Я хотел лишь сказать, что в некоторых, крайне редких ситуациях, цвет линии не будет иметь значения, но даже и тогда — линия все равно не будет красной. Понимаете, она красной не будет! Она будет зеленой. А вам нужна красная.

Наступает непродолжительное молчание, в котором отчетливо слышится тихое напряженное гудение синапсов.

— А что если, — осененный идеей, произносит Недозайцев, — нарисовать их синим цветом?

— Все равно не получится, — качает головой Петров. — Если нарисовать синим — получатся синие линии.

Опять молчание. На этот раз его прерывает сам Петров.

— И я еще не понял… Что вы имели в виду, когда говорили о линиях прозрачного цвета?

Морковьева смотрит на него снисходительно, как добрая учительница на отстающего ученика.

— Ну, как вам объяснить?.. Петров, вы разве не знаете, что такое «прозрачный»?

— Знаю.

— И что такое «красная линия», надеюсь, вам тоже не надо объяснять?

— Нет, не надо.

— Ну вот. Вы нарисуйте нам красные линии прозрачным цветом.

Петров на секунду замирает, обдумывая ситуацию.

— И как должен выглядеть результат, будьте добры, опишите пожалуйста? Как вы себе это представляете?

— Ну-у-у, Петро-о-ов! — говорит Сидоряхин. — Ну давайте не будем… У нас что, детский сад? Кто здесь специалист по красным линиям, Морковьева или вы?

— Я просто пытаюсь прояснить для себя детали задания…

— Ну, а что тут непонятного-то?.. — встревает в разговор Недозайцев. — Вы же знаете, что такое красная линия?

— Да, но…

— И что такое «прозрачный», вам тоже ясно?

— Разумеется, но…

— Так что вам объяснять-то? Петров, ну давайте не будем опускаться до непродуктивных споров. Задача поставлена, задача ясная и четкая. Если у вас есть конкретные вопросы, так задавайте.

— Вы же профессионал, — добавляет Сидоряхин.

— Ладно, — сдается Петров. — Бог с ним, с цветом. Но у вас там еще что-то с перпендикулярностью?..

— Да, — с готовностью подтверждает Морковьева. — Семь линий, все строго перпендикулярны.

— Перпендикулярны чему? — уточняет Петров.

Морковьева начинает просматривать свои бумаги.

— Э-э-э, — говорит она наконец. — Ну, как бы… Всему. Между собой. Ну, или как там… Я не знаю. Я думала, это вы знаете, какие бывают перпендикулярные линии, — наконец находится она.

— Да конечно знает, — взмахивает руками Сидоряхин. — Профессионалы мы тут, или не профессионалы?..

— Перпендикулярны могут быть две линии, — терпеливо объясняет Петров. — Все семь одновременно не могут быть перпендикулярными по отношению друг к другу. Это геометрия, 6 класс.

Морковьева встряхивает головой, отгоняя замаячивший призрак давно забытого школьного образования. Недозайцев хлопает ладонью по столу:

— Петров, давайте без вот этого: «6 класс, 6 класс». Давайте будем взаимно вежливы. Не будем делать намеков и скатываться до оскорблений. Давайте поддерживать конструктивный диалог. Здесь же не идиоты собрались.

— Я тоже так считаю, — говорит Сидоряхин.

Петров придвигает к себе листок бумаги.

— Хорошо, — говорит он. — Давайте, я вам нарисую. Вот линия. Так?

Морковьева утвердительно кивает головой.

— Рисуем другую… — говорит Петров. — Она перпендикулярна первой?

— Ну-у…

— Да, она перпендикулярна.

— Ну вот видите! — радостно восклицает Морковьева.

— Подождите, это еще не все. Теперь рисуем третью… Она перпендикулярна первой линии?..

Вдумчивое молчание. Не дождавшись ответа, Петров отвечает сам:

— Да, первой линии она перпендикулярна. Но со второй линией она не пересекается. Со второй линией они параллельны.

Наступает тишина. Потом Морковьева встает со своего места и, обогнув стол, заходит Петрову с тыла, заглядывая ему через плечо.

— Ну… — неуверенно произносит она. — Наверное, да.

— Вот в этом и дело, — говорит Петров, стремясь закрепить достигнутый успех. — Пока линий две, они могут быть перпендикулярны. Как только их становится больше…

— А можно мне ручку? — просит Морковьева.

Петров отдает ручку. Морковьева осторожно проводит несколько неуверенных линий.

— А если так?..

Петров вздыхает.

— Это называется треугольник. Нет, это не перпендикулярные линии. К тому же их три, а не семь.

Морковьева поджимает губы.

— А почему они синие? — вдруг спрашивает Недозайцев.

— Да, кстати, — поддерживает Сидоряхин. — Сам хотел спросить.

Петров несколько раз моргает, разглядывая рисунок.

— У меня ручка синяя, — наконец говорит он. — Я же просто чтобы продемонстрировать…

— Ну, так может, в этом и дело? — нетерпеливо перебивает его Недозайцев тоном человека, который только что разобрался в сложной концепции и спешит поделиться ею с окружающими, пока мысль не потеряна. — У вас линии синие. Вы нарисуйте красные, и давайте посмотрим, что получится.

— Получится то же самое, — уверенно говорит Петров.

— Ну, как то же самое? — говорит Недозайцев. — Как вы можете быть уверены, если вы даже не попробовали? Вы нарисуйте красные, и посмотрим.

— У меня нет красной ручки с собой, — признается Петров. — Но я могу совершенно…

— А что же вы не подготовились, — укоризненно говорит Сидоряхин. — Знали же, что будет собрание…

— Я абсолютно точно могу вам сказать, — в отчаянии говорит Петров, — что красным цветом получится точно то же самое.

— Вы же сами нам в прошлый раз говорили, — парирует Сидоряхин, — что рисовать красные линии нужно красным цветом. Вот, я записал себе даже. А сами рисуете их синей ручкой. Это что, красные линии по-вашему?

— Кстати, да, — замечает Недозайцев. — Я же еще спрашивал вас про синий цвет. Что вы мне ответили?

Петрова внезапно спасает Леночка, с интересом изучающая его рисунок со своего места.

— Мне кажется, я понимаю, — говорит она. — Вы же сейчас не о цвете говорите, да? Это у вас про вот эту, как вы ее называете? Перпер-чего-то-там?

— Перпендикулярность линий, да, — благодарно отзывается Петров. — Она с цветом линий никак не связана.

— Все, вы меня запутали окончательно, — говорит Недозайцев, переводя взгляд с одного участника собрания на другого. — Так у нас с чем проблемы? С цветом или с перпендикулярностью?

Морковьева издает растерянные звуки и качает головой. Она тоже запуталась.

— И с тем, и с другим, — тихо говорит Петров.

— Я ничего не могу понять, — говорит Недозайцев, разглядывая свои сцепленные в замок пальцы. — Вот есть задача. Нужно всего-то семь красных линий. Я понимаю, их было бы двадцать!.. Но тут-то всего семь. Задача простая. Наши заказчики хотят семь перпендикулярных линий. Верно?

Морковьева кивает.

— И Сидоряхин вот тоже не видит проблемы, — говорит Недозайцев. — Я прав, Сидоряхин?.. Ну вот. Так что нам мешает выполнить задачу?

— Геометрия, — со вздохом говорит Петров.

— Ну, вы просто не обращайте на нее внимания, вот и все! — произносит Морковьева.

Петров молчит, собираясь с мыслями. В его мозгу рождаются одна за другой красочные метафоры, которые позволили бы донести до окружающих сюрреализм происходящего, но как назло, все они, облекаясь в слова, начинаются неизменно словом «Блять!», совершенно неуместным в рамках деловой беседы.

Устав ждать ответа, Недозайцев произносит:

— Петров, вы ответьте просто — вы можете сделать или вы не можете? Я понимаю, что вы узкий специалист и не видите общей картины. Но это же несложно — нарисовать какие-то семь линий? Обсуждаем уже два часа какую-то ерунду, никак не можем прийти к решению.

— Да, — говорит Сидоряхин. — Вы вот только критикуете и говорите: «Невозможно! Невозможно!» Вы предложите нам свое решение проблемы! А то критиковать и дурак может, простите за выражение. Вы же профессионал!

Петров устало изрекает:

— Хорошо. Давайте я нарисую вам две гарантированно перпендикулярные красные линии, а остальные — прозрачным цветом. Они будут прозрачны, и их не будет видно, но я их нарисую. Вас это устроит?

— Нас это устроит? — оборачивается Морковьева к Леночке. — Да, нас устроит.

— Только еще хотя бы пару — зеленым цветом, — добавляет Леночка. — И еще у меня такой вопрос, можно?

— Да, — мертвым голосом разрешает Петров.

— Можно одну линию изобразить в виде котенка?

Петров молчит несколько секунд, а потом переспрашивает:

— Что?

— Ну, в виде котенка. Котеночка. Нашим пользователям нравятся зверюшки. Было бы очень здорово…

— Нет, — говорит Петров.

— А почему?

— Нет, я конечно могу нарисовать вам кота. Я не художник, но могу попытаться. Только это будет уже не линия. Это будет кот. Линия и кот — разные вещи.

— Котенок, — уточняет Морковьева. — Не кот, а котенок, такой маленький, симпатичный. Коты, они…

— Да все равно, — качает головой Петров.

— Совсем никак, да?.. — разочарованно спрашивает Леночка.

— Петров, вы хоть дослушали бы до конца, — раздраженно говорит Недозайцев. — Не дослушали, а уже говорите «Нет».

— Я понял мысль, — не поднимая взгляда от стола, говорит Петров. — Нарисовать линию в виде котенка невозможно.

— Ну и не надо тогда, — разрешает Леночка. — А птичку тоже не получится?

Петров молча поднимает на нее взгляд и Леночка все понимает.

— Ну и не надо тогда, — снова повторяет она.

Недозайцев хлопает ладонью по столу.

— Так на чем мы остановились? Что мы делаем?

— Семь красных линий, — говорит Морковьева. — Две красным цветом, и две зеленым, и остальные прозрачным. Да? Я же правильно поняла?

— Да, — подтверждает Сидоряхин прежде, чем Петров успевает открыть рот.

Недозайцев удовлетворенно кивает.

— Вот и отлично… Ну, тогда все, коллеги?.. Расходимся?.. Еще вопросы есть?..

— Ой, — вспоминает Леночка. — У нас еще есть красный воздушный шарик! Скажите, вы можете его надуть?

— Да, кстати, — говорит Морковьева. — Давайте это тоже сразу обсудим, чтобы два раза не собираться.

— Петров, — поворачивается Недозайцев к Петрову. — Мы это можем?

— А какое отношение ко мне имеет шарик? — удивленно спрашивает Петров.

— Он красный, — поясняет Леночка.

Петров тупо молчит, подрагивая кончиками пальцев.

— Петров, — нервно переспрашивает Недозайцев. — Так вы это можете или не можете? Простой же вопрос.

— Ну, — осторожно говорит Петров, — в принципе, я конечно могу, но…

— Хорошо, — кивает Недозайцев. — Съездите к ним, надуйте. Командировочные, если потребуется, выпишем.

— Завтра можно? — спрашивает Морковьева.

— Конечно, — отвечает Недозайцев. — Я думаю, проблем не будет… Ну, теперь у нас все?.. Отлично. Продуктивно поработали… Всем спасибо и до свидания!

Петров несколько раз моргает, чтобы вернуться в объективную реальность, потом встает и медленно бредет к выходу. У самого выхода Леночка догоняет его.

— А можно еще вас попросить? — краснея, говорит Леночка. — Вы когда шарик будете надувать… Вы можете надуть его в форме котенка?..

Петров вздыхает.

— Я все могу, — говорит он. — Я могу абсолютно все. Я профессионал.

[игрок]

шедевр. вот примерно так происходит общение прораба с дизайнером и клиентом. дизайнер - леночка, прораб - петров, клиент - морковьева. остальные - родственники

[Fylhtq]

баян конечно, но очень смешной!!! может кто не читал
- Слушай, у меня есть беспесды ахуенная идея! – муж пнул меня куда-то под жопу коленкой, и похотливо добавил: - Тебе понравицца, детка.
Детка.
Блять, тому, кто сказал, что бабам нравицца эта пиндосская привычка называть нас детками – надо гвоздь в голову вбить. Вы где этому научились, Антониобандеросы сраные?
Лично я за детку могу и ёбнуть. В гычу. За попытку сунуть язык в моё ухо, и сделать им «бе-бе-бе, я так тибя хачю» – тоже. И, сколько не говори, что это отвратительно и нихуя ни разу не иратично – реакции никакой.
- Сто раз говорила: не называй меня деткой! – я нахмурила брови, и скрипнула зубами. – И идея мне твоя похуй. Я спать хочу.
- Дура ты. – Обиделся муж. У нас сегодня вторая годовщина свадьбы. Я хочу разнообразия и куртуазности. Сегодня. Ночью. Прям щас. И у меня есть идея, что немаловажно.
Вторая годовщина свадьбы – это, конечно, **здец какой праздник. Без куртуазности и идей ну никак нельзя.
- Сам мудак. В жопу всё равно не дам. Ни сегодня ночью. Ни прям щас. Ни завтра. Хуёвая идея, если что.
Муж оскорбился:
- В жопу?! Нужна мне твоя срака сто лет! Я ж тебе про разнообразие говорю. Давай поиграем?
Ахуеть. Геймер, *ля. Поиграем. В два часа ночи.
- В дочки-матери? В доктора? В прятки? В «морской бой»?
Со мной сложно жыть. И ебацца. Потому в оконцовке муж от меня и съёбся. Я ж слОва в простоте не скажу. Я ж всё с подъебоном…
- В рифмы, *ля! – не выдержал муж. Пакля!
- Хуякля. – На автомате отвечаю, и понимаю, что извиницца б надо… Годовщина свадьбы веть. Вторая. Это вам не в тапки срать. – Ну, давай поиграем, хуле там. Во что?
Муж расслабился. До пиздюлей сегодня разговор не дошёл. Уже хорошо.
- Хочу выебать школьницу!
Выпалил, и заткнулся.
Я подумала, что щас – самое время для того, чтоб многозначительно бзднуть, но не смогла как не пыталась.
Повисла благостная пауза.
- Еби, чотам… Я тебе потом в КПЗ буду сухарики и копчёные окорочка через адвоката передавать. Как порядочная.
Супруг в темноте поперхнулся:




- Ты ёбнулась? Я говорю, что хочу как будто бы выебать школьницу! А ей будешь ты.
Да гавно вопрос! Чо нам, кабанам? Нам што свиней резать, што ебацца – лиш бы кровища…В школьницу поиграть слабо во вторую годовщину супружества штоле? Как нехуй делать!
- Ладно, уговорил. Чо делать-то надо?
Самой уж интересно шопесдец.
Кстати, игра в школьницу – это ещё хуйня, я чесно говорю. У меня подруга есть, Маринка, так её муж долго на жопоеблю разводил, но развёл только на то, чтоб выебать её в анал сосиской. Ну, вот такая весёлая семья. Кагбутта вы прям никогда с сосиской не еблись… Пообещал он ей за это сто баксоф на тряпку какую-то, харкнул на сосиску, и давай ею фрикции разнообразные в Маринкиной жопе производить. И увлёкся. В общем, Маринка уже перецца от этого начала, глаза закатила, пятнами пошла, клитор налимонивает, и вдуг её муж говорит: «Упс!». Дефка оборачивается, а муш сидит, ржот как лось бамбейский, и сосисную жопку ей показывает. Марина дрочить перестала, и тихо спрашывает: «А где остальное?», а муш (кстати, ево фамилие – Петросян. Нихуя не вру) уссываецца, сукабля: «Где-где… В жопе!» И Марина потом полночи на толкане сидела, сосиску из себя выдавливала. Потом, кстати, пара развелась. И сто баксоф не помогли.
А тут фсего делов-то: в школьницу поиграть!
Ну, значит, Вова начал руководить:
- Типа так. Я это вижу вот как: ты, такая школьница, в коричневом платьице, в фартучке, с бантиком на башке, приходиш ко мне домой пересдавать математику. А я тебя ебу. Как идея?
- Да **здец просто. У меня как рас тут дохуя школьных платьев висит в гардеробе. На любой вкус. А уж фартуков как у дурака фантиков. И бант, разумееца, есть. Парадно-выгребной. Идея, если ты не понял, какая-то хуёвая. Низачот, Вольдемар.
- Не ссы. Мамин халат спиздить можешь? Он у неё как раз говнянского цвета, в темноте за школьное платье прокатит. Фартук на кухне возьмём. Похуй, что на нём помидоры нарисованы. Главное – он белый. Бант похуй, и без банта сойдёт. И ещё дудка нужна.
Какая, *ля, дудка????????? Дудка ему нахуя?????
- Халат спизжу, нехуй делать. Фартук возьму. А дудка зачем?
- Дура. – В очередной раз унизил мой интеллект супруг. – в дудке вся сила. Это будет как бы горн. Пионерский. Сечёш? Это фетиш такой. И фаллический как бы символ.
Секу, конечно. Мог бы и не объяснять. В дудке – сила. Это ж все знают.
В темноте крадусь на кухню, снимаю с крючка фартук, как крыса Шушера тихо вползаю в спальню к родителям, и тырю мамин халат говняного цвета. Чтоб быть школьницей. Чтоб муж был щастлив. Чтоб пересдать ему математику. А разве ваша вторая годовщина свадьбы проходила как-то по-другому? Ну и мудаки.
В тёмной прихожей, натыкаясь сракой то на холодильник, то на вешалку, переодеваюсь в мамин халат, надеваю сверху фартук с помидорами, сую за щеку дудку, спизженную, стыдно сказать, у годовалого сына, и стучу в дверь нашей с мужем спальни:
- Тук-тук. Василиваныч, можно к вам?
- Это ты, Машенька? – отвечает из-за двери Вова-извращенец, - Входи, детка.
Я выплёвываю дудку, открываю дверь, и зловещим шёпотом ору:
- Сто первый раз говорю: не называй меня деткой, удмурт!!! Заново давай!!!
- Сорри… - доносицца из темноты, - давай сначала.
Сую в рот пионерский горн, и снова стучусь:
- Тук-тук. Василиваныч, к Вам можно?
- Кто там? Это ты, Машенька Петрова? Математику пришла пересдавать? Заходи.
Вхожу. Тихонько насвистываю на дуде «Кукарачю». Маршырую по-пианерски.
И ахуеваю.
В комнате горит ночник. За письменным столом сидит муж. Без трусов но в шляпе. Вернее, в бейсболке, в галстуке и в солнечных очках. И что-то увлеченно пишет.
Оборачивается, видит меня, и улыбаецца:
- Ну, что ж ты встала-то? Заходи, присаживайся. Можешь подудеть в дудку.
- Васильиваныч, а чой та вы голый сидите? – спрашиваю я, и, как положено школьнице, стыдливо отвожу глаза, и беспалева дрочу дудку.
- А это, Машенька, я трусы постирал. Жду, когда высохнут. Ты не стесняйся. Можешь тоже раздецца. Я и твои трусики постираю.
Вот пиздит, сволочь… Трусы он мне постирает, ога. Он и носки свои сроду никогда не стирал. Сука.
- Не… - блею афцой, - Я и так без трусиков… Я ж математику пришла пересдавать всё-таки.
Задираю мамин халат, и паказываю мужу песду. В подтверждение, значит. Быстро так показала, и обратно в халат спрятала.
За солнечными очками не видно выражения глаз Вовы, зато выражение хуя более чем заметно. Педофил, *ля…
- Замечательно! – шепчет Вова, - Математика – это наше фсё. Сколько будет трижды три?
- Девять. – Отвечаю, и дрочу дудку.
- Маша! – Шёпотом кричит муж, и развязывает галстук. – ты гений! Это же твёрдая пятёрка беспесды! Теперь второй вопрос: ты хочешь потрогать мою писю, Маша?
- Очень! – с жаром отвечает Маша, и хватает Василиваныча за йух, - Пися – это вот это, да?
- Да! Да! Да, *ля! – орёт Вова, и обильно потеет. – Это пися! Такая вот, как ты видишь, писюкастая такая пися! Она тебе нравицца, Маша Петрова?
- До охуения. - отвечаю я, и понимаю, что меня разбирает дикий ржач. Но держусь.
- Тогда гладь её, Маша Петрова! То есть нахуй! Я ж так кончу. Снимай трусы, дура!
- Я без трусов, Василиваныч, - напоминаю я извру, - могу платье снять. Школьное.
Муж срывает с себя галстук, бейсболку и очки, и командует:
- Дай померить фартучек, Машабля!
Нет проблем. Это ж вторая годовщина нашей свадьбы, я ещё помню. Ну, скажите мне – кто из вас не ебался в тёщином фартуке во вторую годовщину свадьбы – и я скажу кто вы.
- Пожалуйста, Василиваныч, меряйте. – снимаю фартук, и отдаю Вове.
Тот трясущимися руками напяливает его на себя, снова надевает очки, отставляет ногу в сторону, и пафосно вопрошает:
- Ты девственна, Мария? Не касалась ли твоего девичьего тела мушская волосатая ручища? Не трогала ли ты чужые писи за батончег Гематогена, как путана?
Хрюкаю.
Давлюсь.
Отвечаю:
- Конечно, девственна, учитель математики Василиваныч. Я ж ещё совсем маленькая. Мне семь лет завтра будет.
Муж снимает очки, и смотрит на меня:
- *ля, ты специально, да? Какие семь лет? Ты ж в десятом классе, дура! Тьфу, теперь йух упал. И всё из-за тебя.
Я задираю фартук с помидорами, смотрю как на глазах скукоживаецца Вовино барахло, и огрызаюсь:
- А хуле ты меня сам сбил с толку? «Скока буит трижды три?» Какой, *ля, десятый класс?!
Вова плюхаецца на стул, и злобно шепчет:
- А мне что, надо было тебя просить про интегралы рассказать?! Ты знаешь чо это такое?
- А нахуя они мне?! – тоже ору шёпотом, - мне они даже в институте нахуй не нужны! Ты ваще что собираешься делать? Меня **ать куртуазно, или алгебру преподавать в три часа ночи?!
- Я уже даже дрочить не собираюсь. Дура!
- Сам такой!
Я сдираю мамашин халат, и лезу под одеяло.
- Блять, с тобой даже поебацца нормально нельзя! – не успокаиваецца муж.
- Это нормально? – вопрошаю я из-под одеяла, и показываю ему фак, - Заставлять меня дудеть в дудку, и наряжацца в хуйню разную? «Ты девственна, Мария? Ты хочеш потрогать маю писю?» Сам её трогай, хуедрыга! И спасибо, что тебе не приспичило выебать козлика!
- Пожалуйста!
- Ну и фсё!
- Ну и фсё!
Знатно поебались. Как и положено в годовщину-то. Свадьбы. Куртуазно и разнообразно.
В соседней комнате раздаёцца деццкий плач. Я реагирую первой:
- Чо стоишь столбом? Принеси ребёнку водички!
Вова, как был – в фартуке на голую жопу, с дудкой в руках и в солнечных очках, пулей вылетает в коридор.

… Сейчас сложно сказать, что подняло в тот недобрый час мою маму с постели… Может быть, плач внука, может, жажда или желание сходить поссать… Но, поверьте мне на слово, мама была абсолютно не готова к тому, что в темноте прихожей на неё налетит голый зять в кухонном фартуке, в солнечных очках и с дудкой в руке, уронит её на пол, и огуляет хуем по лбу…
- Славик! Славик! – истошно вопила моя поруганная маман, призывая папу на подмогу, - Помогите! Насилуют!
- Да кому ты нужна, ветош? – раздался в прихожей голос моего отца.
Голоса Вовы я почему-то не слышала. И мне стало страшно.
- Кто тут? Уберите член, мерзавец! Извращенец! Геятина мерская!
Мама жгла, беспесды.
- Отпустите мой йух, мамаша… - наконец раздался голос Вовы, и в щель под закрытой дверью спальни пробилась полоска света. Вове наступил **здец.
Мама визжала, и стыдила зятя за непристойное поведение, папа дико ржал, а Вова требовал отпустить его член.
Да вот йух там было, ага. Если моей маме выпадает щастье дорвацца до чьего-то там хуя – это очень серьёзно. Вову я жалела всем сердцем, но помочь ему ничем не могла. Ещё мне не хватало получить от мамы песдюлей за сворованный халат, и извращённую половую жызнь. Так что мужа я постыдно бросила на произвол, зная точно, ЧЕМ он рискует. Естественно, такого малодушия и опёздальства Вова мне не простил, и за два месяца до третьей годовщины нашей свадьбы мы благополучно развелись.
Но вторую годовщину я не забуду никогда.
Я б и рада забыть, честное слово.
Но мама… Моя мама…
Каждый раз, когда я звоню ей, чтобы справицца о её здоровье, мама долго кашляет, стараясь вызвать сочувствие, и нагнетая обстановку, а в оконцовке всегда говорит:
- Сегодня, как ни странно, меня не били членом по щекам, и не тыкали в глаза дудкой. Стало быть, жива.
Я краснею, и вешаю трубку.
И машинально перевожу взгляд на стенку. Где на пластмассовом крючке висит белый кухонный фартук.
С помидорами.
Я ж **здец какая сентиментальная…

?:)

[Quadra]

Продолжение тогда давай, оно точно есть я читал

[Николай Пименов]

Не столько продолжение, сколько "вторая серия"

[SpaceBar]

Письмецо одной девушки из Германии подруге в Россию. Вернее, отрывок.

Пунктуация, орфография и остальные нехитрые обороты автора сохранены без изменения. Далее от лица автора.

... Иду, значит, шоппингую, смотрю: на обочине ёжик лежит. Не клубочком, а навзничь, и лапками кверху. И мордочка вся в кровище: машиной, наверное, сбило. Тут в пригородах кого только не давят! Ежи, лисы, змеи.. иногда даже косули попадаются. Мне чего-то жалко его стало: завернула в газету, принесла домой. Звоню Гельмуту, спрашиваю, что делать? Он мне: отнеси в больницу, там ветеринарное отделение есть. Ладно, несу.

Зашла в кабинет. Встречает какой-то Айболит перекачанный: за два метра ростом, из халата две простыни сшить можно. Вас ист лось?! - спрашивает. Вот уж, думаю, точно: лось. И прикинь: забыла, как по-немецки ёж. Потом уже в словаре посмотрела. Ну, сую ему бедолагу: мол, такое шайсе приключилось, кранкен животинка, лечи, давай. Назвался лосем - люби ёжиков..

Так он по жизни Айболитом оказался: рожа перекосилась, чуть не плачет бедняжка. Тампонами протёр, чуть ли не облизал и укол засандалил. Блин, думаю, мало ёжику своих иголок. И понёс в операционную. Подождите, говорит, около часа.

Ну, уходить как-то стремно - жду. Часа через полтора выползает этот лось.

Табло скорбное, как будто у меня тут родственник загибается.

И вещает: мол, как хорошо, что вы вовремя принесли бедное существо!

Травма-де, очень тяжёлая: жить будет, но инвалидом останется.. Сейчас, либе фройляйн, его забирать и даже навещать нельзя: ломняк после наркоза.

Я от такой заботы тихо охреневаю. А тут начинается полный ам энде. Айболит продолжает: Пару дней пациенту (nоtа bеnе: ёжику!) придётся полежать в отделении реанимации (для ёжиков, н/// х?!!!), а потом сможете его забирать. У меня, наверное, на лице было написано: А на хрена мне дома ёжик-инвалид?!..

Он спохватывается: Но, может быть, это для вас обременительно и чересчур ответственно ( ё-мое!!!). Тогда вы можете оформить животное в приют (б///я!!!). Если же все-таки вы решите приютить его, понадобятся некоторые бюрократические формальности..

Понимаю, что ржать нельзя: немец грустный, как на похоронах фюрера. Гашу лыбу и спрашиваю: - Договор об опеке (над ёжиком, е///т!!!)? - отвечает, а также характеристику из магистрата. Я уже еле сдерживаюсь, чтобы не закатиться., - спрашиваю. Этот зоофил на полном серьёзе отвечает: - Нет, характеристика в отношении вашей семьи, фройляйн.

В документе должны содержаться сведения о том, не обвинялись ли вы или члены вашей семье в насилии над животными (изо всех сил гоню из головы образ Гельмута, грубо сожительствующего с ёжиком!). Кроме того, магистрат должен подтвердить, имеете ли вы материальные и жилищные условия достаточные для опеки над животным (не слишком ли мы бедны для ёжика, с///ка!!!). У меня, блин, ещё сил хватило сказать: мол, я посоветуюсь с близкими, прежде чем пойти на такой ответственный шаг, как усыновление ёжика. И прашиваю: сколько я должна за операцию? Ответ меня додавил.

"О, нет, -говорит, -вы ничего не должны! У нас действует федеральная программа по спасению животных, пострадавших от людей". И дальше - зацени: "Наоборот, вы получите премию в сумме ста евро за своевременное обращение к нам. Вам отправят деньги почтовым переводом (... восемь, девять - аут!!!).

Мы благодарны за вашу доброту. Данке шен, гуторехциг фройляйн, ауфвидерзейн!" В общем, домой шла в полном угаре, смеяться уже сил не было.

А потом чего-то грустно стало: вспомнила нашу больничку, когда тётка лежала после инфаркта. Как еду таскала три раза в день, белье, посуду; умоляла, чтобы осмотрели и хоть зелёнкой помазали..

В итоге родилась такая максима: "Лучше быть ёжиком в Германии, чем человеком в России".

[SerGT]

"Лучше быть ёжиком в Германии, чем человеком в России".

Ну ни хрена себе юмор! Это ж суровая правда...
"Хоть тушкой, хоть чучелом, но валить отсюда надо" (с)

[Chertenka]

Вчера в тренажерном зале услышал. У одной из наших девушек в мобильном телефоне в качестве мелодии звонка - трек из мультика про Винни-Пуха. На номер приятеля. Известный мультик. Там где грустный ослик Иа засовывает в горшочек остатки своего шарика.
Девушка работает в урологии. И надо же, чтобы как раз в момент массажа простаты... Когда пациент только принял коленно-локтевую позу... А доктор надел перчатку, намазал ее вазелином и начинает процесс... Ну ни секундой раньше и ни секундой позже... А вот ровно в эту секунду он ей позвонил. Телефон она нашла не в раз. И трек прокрутился, в общем, до конца.Пациент в коленно-локтевой и с пальцем в заднице. И проникновенный, медленно-культурный и немного печальный голос ослика Иа. "Это другие не
входят. А мой... входит. И входит. И выходит. И снова входит. И выходит.
Замечательно выходит!"
------------------------------------------------------------------------------
Вчера возвращается брат домой после учебы (учится в бывшем МИХМе). С лица зеленый весь. Я мягко так интересуюсь, что, мол, случилось. Да,- говорит, декану руку пожал. Ну и что, подумаешь, декану руку пожал! Я,- грит, зашел в туалет, открыл дверь в кабинку (шпингалет, видать, не работал), а там декан в позе орла. Он, находясь в таком положении, руку протянул, чтобы дверь закрыть, а я растерялся и пожал ее, потом аккуратно дверь прикрыл.
------------------------------------------------------------------------------
Гостила у нас дома подруга супруги с дитем малым. Комп у меня под столом
стоит... удобно очень, как оказалось. Дитю 2 года, а мозгов...
Понравилось девочке, как у сидюка полочка выезжает, спросила, что это, а
я, не подумав: "кушает так компьютер..." Запомнила кнопочку..
На следующий день комп был накормлен кашей рисовой с вареньем... только
чистить закончил сидюк... работает, вроде...
Так что, уважаемые родители, ЗА БАЗАРОМ СЛЕДИТЬ НАДО!
------------------------------------------------------------------------------
Решил, значит, один мужик заняться самолечением.
Прочитал какую-то модную книжку, в которой советовалось делать себе клизму из пареной мочи: наливается в кастрюлю 2 литра собственной мочи и кипятится на плите до тех пор, пока не станет 0.5 литра. Ну а потом тем, что осталось делать клизму. Ну, вы представляете, какой запах у него в квартире стоял. Жене конечно не нравится, но терпит. Здоровье мужа надо поправлять.
А тут как-то он нашёл чудо-таблетку (не помню как называется, с каким-то чипом внутри). И в инструкции прочитал он, что её можно применять несколько раз. Для повторного использования надо её выкакать, выловить, обмыть спиртом и обратно - вовнутрь.
Ну так вот, чтобы выловить эту таблетку, он решил воспользоваться сковородкой. Попросил у жены сковородку...
- А зачем она тебе.
- Какать в неё буду.
- ЧО ЖАРИТЬ БУДЕШЬ?!!!!!!

[AlexRIV]

А зомби здесь тихие...

Произошла эта история в Окружном госпитале Закавказского Военного Округа. В коем, в качестве старшей сестры венерологического отделения служила моя тёща. Собственно, эту историю она рассказала моей, тогда ещё, невесте, а она, в свою очередь, рассказала мне.

В Тбилиси, недалеко от госпиталя, находился танкоремонтный завод. На этом заводе сержант первого года службы "попал под ляг" - это выражение танкистов. Может, его еще употребляют какие другие водителеи техники, но я это слышал именно от танкистов. Попасть под ляг, я вам скажу, это не хухры-мухры. Это когда лопается буксировочный трос - а ну-ка представьте, что может сделать лопнувший танковый трос с окружающими дебилами? Ощущения будут как от лягнувшей лошади. Или, скорее, как от лягнувшего слона.

Люди! "Не стоите и не прыгайте, не пойте, не пляшите - там, где идёт строительство или подвешен груз", - в общем, валите от троса подальше, куда трос не сможет долететь ни при каких обстоятельствах!

Не возьмусь утверждать, что этимология этого слова верна, но "попасть под ляг" означает именно это - получить по глупой башке, а может и не башке, лопнувшим тросом. Что, собственно, с нашим сержантиком и произошло. Лопнувший трос стукнул страдальца по лбу, вогнул ему лоб во внутрь, также, чиркнув по голове, содрал скальп на затылок и полетел дальше, сеять хаос и разрушения. Результатом чего явилось падение сержанта в глубокий обморок. Короче, вырубился он на хрен, да так далеко отъехал, что, когда его притащили в госпиталь, не подавал признаков жизни. Никаких. Труп трупом! Это и констатировал дежурный врач. Армия Зрачки посмотрели, пульс пощупали - и в морг. До утра на ледник - утром разберёмся! А бабы нам новых солдат нарожают.

В армии, даже в мирное время, отношение к потерям спокойное.

В общем, лежал наш лягнутый сержант в морге часов до трёх ночи. Потом очнулся. Ударенная башка особо не позволяла ею думать. А уж задавать всякие похмельные вопросы, типа "кто я?", "где я?" - сил совершенно не было. Поэтому тело повиновалось сержантику примернно в следующей пропорции - на 80% безусловнм рефлексам, процентов на 15 - условным, и на 5% - разуму. А если к этому приплюсовать голый череп с подсохшими корками крови, за которым дыбом стоял не менее подсохший скальп, вогнутый от бровей и выше лоб, общую замызганность кровью и грязью - получаем великолепного персонажа для фильма ужасов. Ну просто вылитый зомби. К тому же, очнулся меднолобый сержант не просто так, а с мощным чувством голода.

Повинуясь выше указанным 80%, сержант двинулся на свет в надежде найти чего похавать.

Медсестра, старая прожжёная карга, прошедшая огонь, воду и медные трубы всех военных конфликтов за последние 30 лет, заштопавшая не одну генеральскую жопу, собиралась мирно почаёвничать с пряниками на комфортном дежурстве.

Почему на комфортном, надеюсь, объяснять не надо. Или всё таки надо?

Да потому что, дежуря в морге, была железно уверенна - "подшефным" хуже не станет, ни у кого вдруг не случится диареи, не прихватит сердце, да и, как правило, мертвяки не сваливают в самоволку и не нажираются... была уверенна, ага...

Когда распахнулась дверь с ледника, на пороге, шаркая ногами, появилось зомби и заявило: я есть хочу...

Тут уж никакая железная карга не выдержит. БРРР! Ночь, морг, тяжелые шаги и это - "Я ЕСТЬ ХОЧУ-У-У-У-У"... Нет, ну завывание - это, конечно же, плод моего разыгравшегося воображения. Но остальное - правда.

Разумеется, сестра сразу с копыт бряк. Сержант сначала неторопливо сожрал пряники, выпил чай. Потом решил-таки привести в чувство медсестру. А так как никакого нашатыря поблизости не нашёл (ну откуда нашатырь в армейском морге), побрёл на улицу искать его или какую-нибудь помощь. Мысли в стукнутой голове разбегались, как тараканы, поэтому, наверное, сержант стал разговаривать сам с собой. Удивляясь, почему он ничего не помнит, почему болит голова и почему сестра брякнулась в обморок. Понятно, что территории он не знал и попёрся на свет.

Ефрейтор Бурыкин осторожно дремал на посту, прожектор мощным светом освещал стоянку машин, всё было нормально... Через полчаса должна была подойти смена, которую надо было, как полагается, окликнуть - "СТОЙ! КТО ИДЁТ?!!!", потом сдать пост и, наконец-то, поспать два часа в караулке. Тут раздалось бормотание, часовой мгновенно принял вид "да не сплю я" и посмотрел в сторону бормотания, но вместо часовых и разводящего узрел нечто страшное.

Стандартные слова устава (СТОЙ КТО ИДЁТ?) он прохрипеть ещё смог, но когда в ответ от упыря, с голым окровавленным черепом и вогнутым лбом дауна, раздалось не менее зловещее хрипение (а поваляйтесь-ка на холоде часов шесть) - "нашатырь нужен!!!" -
обезумел совершенно. Вместо того, чтобы более строгим голосом крикнуть - СТОЙ, СТРЕЛЯТЬ БУДУ!!! - он швырнул автомат в зомби и ломанулся, подвывая от ужаса, в сторону караулки. К караулке он двинулся, однако, по прямой, которая, спасибо Евклиду, есть кратчайшее расстояние между точками.

Но во времена Евклида еще не существовало препятствий в виде заборов с колючей проволокой, короче, в результате наличия оных, ефрейтору пришлось пожертвовать изрядную долю собственной кожи и обмундирования.

Тем временем, голова у сержанта соображала по-прежнему туго. Но до него всё-таки кое-как дошло - нашатыря этот странный человек, убежавший с криками - "ААА! демоны!!!", не даст. Побормотав сам с собою, наш полумертвец двинулся в обратную сторону искать помощь или нашатырь.

Начальник караула, молоденький лейтенант, позёвывая, ковырялся в ухе, сладко представляя, что он сотворит со своей благоверной после дежурства. Немудрено - он был женат только третий месяц и каждое дежурство вне дома скучал по прелестям супруги.

Неожиданно в караулку вломился, вопя благим матом, ефрейтор. Вид у него был такой испуганый и покорябаный, как будто он дрался с тигром. Понять обезумевшего ефрейтора было невозможно, но, догадавшись, что кто-то напал на пост, лейтенант тут же скомандовал: "караул в ружьё!". Примчавшись всей ватагой на пост, никого там не обнаружили. Подняли на ноги весь госпиталь, разбудили дежурного по госпиталю. Перетрясли всё, в результате: 1) зомби не обнаружили 2) обнаружили медсестру в обмороке 3) ефрейтора срочно сняли с караула, ввиду умственного расстройства. Дело приняло совершенно серьёзный оборот, когда очнувшаяся медсестра заявила, что труп ожил, напугал её, сожрал все пряники, выпил чай и куда-то подевался.

Вызванный под утро начальник госпиталя самолично повёл следствие, на тему ожившего и исчезнувшего трупа. Дело пахло мистикой и непонятками. Ефрейтор плакал горючими слезами и говорил, что видел бледного, с залитым кровью лицом, с бурым голым черепом и с воротником из волос трицератопса , который хрипел что то про Анадырь.

Осмотрели все помещения, за исключением опечатанных, так как была суббота. Труп так и не нашли. Звонить в военную прокуратуру и говорить, что труп ожил и куда-то запропастился, было как-то не с руки. К полудню были предупреждены все патрули. Описание разыскиваемого, мягко говоря, казалось им необычным. Тут ещё из сержантовой части пришли товарищи, оформлять документы на цинкач, но внятно объяснить им, что же случилось, не было никакой возможности... Можете представить пожар в зоопарке во время наводнения? Что-то подобное происходило и в госпитале. Начальник госпиталя уж подумывал о воцерковлении и замаливании грехов в удаленном монастыре.

Прапорщик Дрыгайло решил остаться ночевать на вещевом складе, начальником которого и являлся. Этому была веская причина. Не хотелось слышать ворчания супруги по поводу того, что он опять выпил. А выпил он мощно, тем более, что добираться из Исани в Мухиани - то ещё занятие. Останусь - решил прапорщик и ловко, из-за закрытой двери, накинул имитацию накидного замка и деревянную дощечку с пластилиновой печатью. Выпив ещё немножечко он пожалел только об одном - что нет сейчас с ним собутыльника. Все друзья-прапорщики, выпив с ним, чинно поехали по домам, а он из-этой кобры остался на работе. Немного расстроившись, он накатил ещё. Поспал, потом проснулся и еще тяпнул. Захотев в туалет, откинул имитацию замка и печати и вышел наружу...

Тут из-за кустов раздалось уже привычное читателям - "нашатырный спирт есть???" Прапорщик, в отличие от остальных, не испугался. И не потому, что был безумно храбр. Нет. Он был пьян, близорук и вообще было темно.

- Спирта нет, водки, зато - море - обрадовался прапорщик потенциальному собутыльнику.
- А поесть чего-нибудь?
- Да найдем, конечно же, пойдём!

Надо сказать, что грузинское гостеприимство проникает даже в самых жадных прапорщиков, если они, конечно, служат в Грузии. Даже на свету в своей каморке Дрыгайло, спьяну и сослепу, не разглядел, ЧТО у него за собутыльник. Выпили по первой, разговорились, оказались земляками, потом по второй... В голове у сержанта вначале немного прояснилось, потом все накрыла волна опьянения. Было уже часов девять утра, вовсю шло расследование, когда наши герои отрубились спать.

Их обнаружили только под вечер субботы. Начальник госпиталя, не веривший ни в Бога, ни в чёрта, ни в Иисуса ни в Магомеда - а, тем более, в оживших и исчезающих мертвецов, приказал срывать все пломбы и искать там.

Прапорщик Дрыгайло получил 10 суток ареста, за пьянку с "трупом".

Ефрейтор Бурыкин 10 суток ареста за то что покинул пост.

Скальп сержанта натянули обратно на череп и выправили лоб. Скальп, говорят прижился.

Медсестре дали путёвку в санаторий для больных с психическими заболеваниями.

И, на всякий случай, повесили замок не дверях ледника, а то кто его знает, этих усопших?...

(Сперто с инета)

[Quadra]

Вот, история лично моя, если не смешно не обессудьте, что было то было как говорится из песни слов не...
Короче вот:
В 2002 году с коллегой по работе (кстати такой же бабник как и я) выехали в командировку в Геленджик, на Гидроавиасалон который там организуется раз в два года. Ну и понятно что там мы отторвались по полной - еще бы, два молодых орла, в дорогих костюмах и темных очках, с бейджами VІР - Чиф оф стаф оф Булгериан Еир Форс - девушки просто липли. При том что это было в 2002 году, а у нас командировачные были что-то вроде 150 евро в день на человека. Понятно что жили мы вроде нефтяных шейхов в Сомали. Пробыли мы в России тогда почти месяц - дней 10 в Москве и около 20 в Геленджике... Понятно что уровень тестостерона у нас повысился до заоблачных высот от многочисленных сексуальных тренировок, одни тройняшки из Воркуты чего стоили Ну а потом нас отправили на другую оружейную ярмарку в Афины. В Софии мы пробыли меньше 24 часов, только документы подготовить, багаж организовать и в путь на этот раз на машине. Ну и в Афинах мы поселились в самом центре, отель Ель Греко (может кто знает). Потом оказалось что отель для сексуальных меньшинств, но тогда уставшие от 1400 километрового марша-броска по греческим дорогам мы не придали значения тому что увидев нас, таких русых белобрысых и загоревших рецепционист хотел нас поселить в общий номер с большой спальней Но это все цветочки. Первые 3-4 дня мы были заняты работой на ярмарке и приходя в номер и наспех поужинав валились спать без сил, а вот потом когда осталось свободное время и до отъезда осталось недели две мы ринулись на поиски приключений... Сказать что мы обломались значит ничего не сказать... Гречанки по сравнении с русскими девочками просто ужос... Низкие, толстожопые и усатые. Куда уж без них, без усов то... А мы то с Геленджика приехали, уровень тестостерона у нас в крови еще ого-го... Но не тут то было... Ну и мы загрустили... Где-то на пятый день нашего пребывания решили мы вечерком прогуляться по центру, может что и подцепим. Идем мы по тротуару перед мэрией, смотрим на углу проститутка стоит. Красивая, аж дух захватывает. как из американского порнофильма - высокая длинноногаяяя... сиськи силиконовые как два арбуза торчат вперед. Одета в юбочку не шире пояса, что-то вроде корсетика на шнурках спереди, обувь на высоких каблуках и водопадом русые волосы. Голубоглазая, курносая, губки пухлые - кукла Барби для взрослых... Короче посеменили мы к ней. А тут отметить нужно что с проститутками у меня работы не было до этого момента, как то все добивался женских ласок обаянием а не деньгами... Ну и подумал - вот будем хвалиться "А мы в Афинах такую проститутку наняли!" Короче топаем мы к ней, а у нее в сумочке звонит телефон. Ну она вытаскивает его элегантным движением и кокетно так, голосом Высоцкого (!!!) "Калиспера" - Добрый вечер то есть... Мы аж споткнулись на ровном месте... Как шли так и прошагали мимо и в переулок свернули... Когда поравнялись и разглядели уже и кадык более развитый, и почему у нее такой узкий таз и длинные как бутылки от Мартини спортивные ноги, ну и макияж конечно сильный, наверно все щетина пробивает... Травестит мать его эры... Но красивый, чего не отнять... Шагаем мы с коллегой в задумчивости, вдруг он и изрекает: "Дим, а может вернутся и это заказать?". Я в охуе на него смотрю, а он продолжает - "ну минет там, в попку все же то же самое".... Я ему "Ты что сдурел что ли!!!???" А когда это вытащит 30-сантиметовый клитор и за тобой погонится, что делать будешь?" А он "Мля, не подумал об этом, забыли что я сказал" Так и не попробовали мы однополовой любви

[SpaceBar]

Квадра жжот!

[El'Dorado]

30-ти сантиметровый клитор это жесть